SER POETA

Difícil tarea, ser poeta en estos tiempos crudos. Cualquiera que tenga oficio o que ponga el suficiente empeño puede versificar y aun escribir poesía, pero eso no lo hace poeta.

Creo que el ser poeta implica vivir, sentir, relacionarse con el mundo, con la gente, con la naturaleza, con uno mismo, bajo una mirada poética. Eso es difícil. No se logra por mero voluntarismo. Se puede o no se puede. ¿Y qué tiene de especial esa “mirada poética”?, se preguntará alguno. Trataré de responder: tiene amor en el más amplio sentido de la palabra, y fundamentalmente, compasión. No estoy hablando de la compasión como piedad o lástima por el otro, esa piedad que despierta el impulso caritativo, ni de la compasión ante el horror y el espanto que nos golpea los ojos cada vez que trasponemos la puerta de nuestra casa, o cuando la televisión nos muestra y la radio nos informa sobre la miseria humana. Hablo de la verdadera compasión, del compartir apasionadamente lo que le sucede al otro, a nuestro semejante, aquí o allá, dondequiera que alguien sufra. Sentir que nos desgarra la llaga de la carne y del espíritu de ese hombre que va por la calle, y abrirnos, dejarnos llevar, dejarnos penetrar por las trágicas pasiones reales que bullen a nuestro alrededor, las que se imponen sobre las del libro que leemos, en donde también hay pasiones de otros tiempos y de este tiempo, de otros espacios y de éste que transitamos.

Hasta hace poco la naturaleza era para mí un motor de la poesía, el sentimiento puro lo era, lo bello en cualquier forma que se presentase, y también el impacto del dolor y la injusticia. Mi poesía era un grito de alegría o un sollozo de dolor, era una confesión incontenible o una explosión de furia. Pero … de tanto gritar he perdido la voz, de tanto llorar he dañado mis ojos y de mi alma ya no brotan, como antes, poesías.

En estos tiempos crudos ser poeta es una misión heroica. ¡Ojalá pudiera yo alcanzar ese tipo de heroísmo!